Ірландська балада російської сироти

Хочеться написати, прямо без натяків, не озираючись на красивість відмінних слів і на те, що про тебе подумають інші, байдужі, або навіть зовсім не байдужі, не ховаючись за загальноприйнятими, приємними і прийнятими, формулюваннями і шаблонами: тобто про те, що ти і є в цей момент. Написати просто і невигадані про те, що не давало спати минулої ночі і що не виходить з запаленої голови сьогоднішнім днем. (У чоловіка немає інших проблем-).

«Нехай говорять» з Малаховим. Не люблю і не дивлюся цю передачу, з простої причини її скандальності і випліскування життєвої бруду, про яку так любить бруднитися середньостатистичний глядач, затишно спостерігаючи за чужий депресією з боку. Воно й зрозуміло: чужа бруд - завжди біль, біда, цікаві, як ніщо інше. Виставлені на загальний огляд, на потребу. А спостерігання за чужою бідою, як відомо, змушує забути про свої проблеми. Ексгібіоціонізм на дванадцять часових поясів з відстороненими повчаннями «після бійки» від лискучих депутатів і благополучних дамочок - московських чогось-там-ведов. Але справа не в цьому.

Мова в програмі йшла про якійсь громадянці Ірландії, людину року там, у себе, що допомагає всиновлювати російських дітей у себе вдома. І як завжди, казка про Попелюшку, бідної сироті, - російської дівчинці-замазурі з напівзлиденного дитячого будинку, який «зовсім навіть не гірше за інших», - яка перетворюється на принцесу, - її усиновляє подружжя цієї самої громадянки, і вона тепер щаслива і задоволена цим щастям, намагається з усіх сил забути своє нещасливе минуле: успішно забуває рідну мову, не згадує брата, якому з'явився до неї на передачу, і напівбожевільну мати, про яку продовжує твердити: «No, I do not wanna see her. No, I do not wanna see her »...

Не знаю, я не бачив передачу з початку, чи не ознайомився з усіма труднощами минулого цієї дівчини, але радість за неї, красиву і благополучну, - а порадіти від усього серця можна (її удочерили, взяли, полюбили), - мені затьмарює одна непоказна картинка тривалістю рівно п'ять секунд: страшна жінка з божевільним особою, тичущая старої фотографією своєї дочки жадібним до смаженого і пареного журналістам. Її мати. І повторюване «No, I do not wanna see her, I do not wanna see her» ...

Одне це, таке коротке, і відчужене, як одна галактика від іншої, «I do not wanna see her», кришить таку розчулює картинку з поштової листівки дублінського шаблонного благополуччя з його матеріальними цяцьками, і змушує думати, що щастя не буде. Ні, буде все. Будуть друзі, буде коледж, буде своя сім'я і свої не менше щасливі дітки. Коротше, будуть всі обов'язкові атрибути of happiness the Western style, але пам'ять і совість, якщо вона все ж є, не відпустять.

Якщо заманулося б мені сьогодні, в наші славні дні ринку і все більш квітучого махровим цвітом російського капіталізму, з усіма його нанотехнологіями, газом і нафтою, намалювати плакат під назвою «Батьківщина-мати кличе!», - Не важливо, куди і навіщо, просто «кличе», - я б намалював цю Сбрендівшій жінку. У старенькому хусточці, з нестями очима, і з портретом своєї дитини в зморщених руках. Тому що, для мене, обличчя сьогоднішньої російської матері - це не підбите трьома підборіддями округле личко москвички середнього класу, з цинічним проблиском жодних вічко, під мілірованной за останньою модою копицею, більш-менш благополучно старіючої на пенсії у себе в центрі Москви. Це навіть не строгий, з великими рисами і безкровними губами, тип обличчя матері, відомий нам за фільмами післявоєнного типу, актуальний і нині, так як в Росії як і раніше йдуть війни і матері продовжують втрачати своїх дітей, звідки-небудь з Єкатеринбурга, Красноярська або Владивостока. А це було б саме таке чумне особа з шаленими очима і сизим носом. Як обличчя матері героя Василя Шукшина у фільмі «Калина червона». Маленьке, все в зморшках, напівбожевільний від життя, личко старенької. А у лику її дві величезні знівечені роботою руки-лопати.

Скільки саме таких материнських осіб розкидано-розкидано по всій безкрайньої Росії-матінці? Скільки з них повільно загинаються у своїх хатинках на курячих ніжках, поки ми наймитувати на чужині, на чужого дядька, Сема або Ганса, наближаючи світлу ідею свого ситого, за західними мірками, благополуччя? І у скількох є всі шанси стати таким? А адже стати, перетворитися з особи більш-менш поглаженное шорсткою п'ятірнею до цього благоволить життя, в обличчя-морду життям відшмагати і навіть бите в кров, божевільне, з вицвілими очима, у великій росії (з великої писати не доводиться), і у всіх довколишніх селах і селах, важливо званими себе «незалежними», раз плюнути, і навіть не треба розтирати.

Жебрацькі пенсії, чиновницьке свавілля, самотня старість, хвороби, алкоголізм. І наше повне страху і відрази «I do not wanna see her» ...

На світі все банально, все не по-книжному. У ній немає місця героям Джека Лондона і навіть фільми про війну - все лише кіно. Життя набагато безжаліснішою. Набагато пряміше. У неї шорсткі долоні і неусмішливість обличчя. Вона наших казок не читала.

І ми лише до того моменту праві у своїх життєвих теоріях, поки знаходимося по цей бік барикад. Як всі ті депутати та дамочки-чогось-там веди, на програмі у Малахова. Наші правди звучать грізно. Ми обурюємося, наставляємо, повчаємо. Або слиняво розчулюємося, підставляючи телекамер свою вигідну сторону. А це всього лише шоу. Шоу для нас, поки ситих. Поки по цей бік екрану. Таке ж шоу для нас, як сувора реальність для тих, хто по той бік.

О, так, і ми були і по той бік. Але наскільки по ту? І як довго? І справа в тому, що, як тільки ми зробили крок назад, у наш більш-менш затишне благополуччя, ми тими не залишилися. У цьому вся справа. Це як міркувати про війну в минулому часі, ніколи на ній не побувавши.

Жити, не замислюючись, звичайно простіше. Глибоко радіючи поверхневому. Слідуючи таким простим і зручним шаблонами, виведеними іншими, за нас. Мати залишила мене в дитячому будинку: і тому, я її знати не хочу. Батько - п'яниця: і тому, я, нині благополучний, не хочу мати з ним нічого спільного. Колишня любов - в минулому. І взагалі, у мене тепер інше життя. Більш цікава. Інша. Але життя більше наших про неї уявлень. Ширше. І тому ми завжди помиляємося, вибираючи собі легкі шляхи. Поки, неважливо хто, неважливо коли, одного разу, в помислах, кинувся до нас на зустріч, а ми не відповіли йому, або відповіли байдужістю, або відторгненням, ми в небезпеці. У небезпеці стати несчаслівимі.

Хочеться ще згадати, поряд з недвозначно нав'язуються передачею думкою про закінченість і щасливості цієї історії, про нав'язувати дурним серцем, і не менш дурною совістю, відчутті громадянської неповноцінності і сорому. Неповноцінності за свою «велику» батьківщину (з великої писати не доводиться), з усіма її нанотехнологіями, нафтою і газом, великою літературою і музикою, з усіма її риторичними маячнею, випльовує нам в обличчя щодня ЗМІ. За те, що, немов як на середньовічному ринку рабів, вдивляючись у личка і фігурки (читайте - заглядаючи в зуби і обмацуючи м'язи) хлопчиків і дівчаток, сиріт з різних будинків, благополучні італійці, американці й ірландці сьогодні вибирають собі майбутніх Луїджі, Пітів, бобів. І чомусь не святяться радістю особи російської публіки, коли їм, як навченої собаці, не подають знак плескати і радіти.

Чомусь подруга головної героїні, Зіни, удочеріння італійською парою і обрядшая свою dolce vita, чи не поспішили забути рідну мову і всю ту, «таку жахливу російську життя», не квапиться радіти разом з усіма, і якось випадково потрапляє в кадр, кілька затьмарюючи милу картинку загальної радісності.

І чомусь ірландська мама головної героїні, до цього так по західному усміхнена і повна усілякого ентузіазму, під кінець зовсім вже перестає радіти, і скисає, хоча її так енергійно мне в своїх руках гламурний Андрій Малахов, а публіка обдає бризками своєї радості за Зіну , її ірландську дочку. За всіх російських сиріт.